sábado, 22 de julio de 2017

que publicar un libro sea tan sencillo como apretar el botón naranja de letras blancas
el de arriba a la derecha al lado de mi nombre blogger
cierro los ojos
elegir guardar o publicarlo
termina siendo lo mismo cuando no tenes seguidores
que me lean todas mis voces internas es un logro
si me leen todas las que soy, soy best seller
pero sigo siendo intangible
y los libros se tocan, se escriben, se tachan, se prestan y nunca son devueltos
la virtualidad me lastima porque nací en el 86
y sufro cuando cierro los ojos y pienso en la extinción de las bibliotecas

el sonido de la leña transformándose en sólo rojo

el transcurrir del tiempo

las mariposas
cenizas
un polvo gris

las partículas de antigua leña
una montaña en la chimenea
hasta que soplas

entonces

nada

vivir siempre termina siendo poquito
como las vacaciones
vivir puede ser interminable y agotador
cuando sos un vampiro

vivir

vivir un plazo pequeño de tiempo que puede no exista

una porción
apenas recordable
de algo que quizás
alguna vez alguien...

alguien sintió y alguien no

lo memorable en las películas con actores poco creíbles
lo sobreactuado en cada rincón del mundo virtual

y adentro

la pantalla en negro pleno

"vine para terminar"

no hoy
no ahora

hablo de al mundo

con todo

y vos,
de dónde sacaste que serías (algo te haría) inmune a mi super poder
volver de un viaje siempre es empezar un viaje
comparar no sirve salvo que estes en el super
si te vas de tu ciudad a vivir a otra extrañas siempre
no se puede estar a salvo en ningun sitio cuando no se sabe
donde se
puede ser
feliz
el siguiente poema se llama todo lo que nunca pude decirte:























                                                                                                                                       chau

jueves, 27 de abril de 2017

un pedacito de momento actual
es lo único que tenemos
pero hacemos malavares
para estar mejor
sin saber que estamos
y en este mundo actual
eso
es un montón
prefiero irme un rato y que pienses
si todo ese mundo que perseguís
algún día va a hacerte feliz
el fuego es un invento del viento
que quiso
hacer llegar las cenizas
a todas las partes donde no pudieron estar
mientras eran objeto macizo
y ahora
en la liviandad que es polvo gris
ser un poco cada cosa
estar un poco en cada parte