sábado, 22 de julio de 2017

el sonido de la leña transformándose en sólo rojo

el transcurrir del tiempo

las mariposas
cenizas
un polvo gris

las partículas de antigua leña
una montaña en la chimenea
hasta que soplas

vivir siempre termina siendo poquito
como las vacaciones
vivir puede ser interminable y agotador
cuando sos un vampiro

vivir

vivir un plazo pequeño de tiempo que puede no exista

una porción
apenas recordable
de algo que quizás
alguna vez alguien...

alguien sintió y alguien no

lo memorable en las películas con actores poco creíbles
lo sobreactuado en cada rincón del mundo virtual

y adentro

la pantalla en negro pleno

"vine para terminar"

no hoy
no ahora

hablo de al mundo

con todo

y vos,
de dónde sacaste que serías (algo te haría) inmune a mi super poder
el siguiente poema se llama todo lo que nunca pude decirte:























                                                                                                                                       chau

jueves, 27 de abril de 2017

prefiero irme un rato y que pienses
si todo ese mundo que perseguís
algún día va a hacerte feliz
el fuego es un invento del viento
que quiso
hacer llegar las cenizas
a todas las partes donde no pudieron estar
mientras eran objeto macizo
y ahora
en la liviandad que es polvo gris
ser un poco cada cosa
estar un poco en cada parte


jueves, 24 de noviembre de 2016

los días siguen y siguen y siguen
iguales

inventar algo

la lluvia siempre es la misma hasta que vos

cuánto hace no salís al patio
cabeza arriba la boca abierta y sentís
el sabor
del agua nueva

la frente húmeda
el pelo de a poco empapado
la unión de las gotas forma un gran río si sos paciente

y sos el cauce

la causa

cuánto hace no sos lo que naciste siendo
cuánto hace que sos quien rey-alguien te dijo seas

nada hay que ser cuando se vive
piensa y repiensa quien sobrevive

no sé a qué vine/pero

no vine a eso




miércoles, 23 de noviembre de 2016

domingo de lluvia que no aparece pero envía
mensajes
señales amenazantes
sonidos silenciosos
el polvo que viaja en el aire
la magia, las partículas
las hojas se juntan, dibujan
un trayecto común, compartido y complejo
las bolsas, la basura
la mugre de los vecinos
nunca esta bien sujeta
no se puede esconder lo que se quiere
nunca
no se puede querer lo que se esconde
a veces
si se
siempre